{"id":1631,"date":"2022-07-16T19:58:20","date_gmt":"2022-07-16T19:58:20","guid":{"rendered":"https:\/\/miguelandreis.com.ar\/opinion\/?p=1631"},"modified":"2022-07-16T19:58:21","modified_gmt":"2022-07-16T19:58:21","slug":"cartas-de-un-domingo-por-la-tarde","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/miguelandreis.com.ar\/opinion\/cartas-de-un-domingo-por-la-tarde\/","title":{"rendered":"Cartas de un domingo por la tarde\u2026"},"content":{"rendered":"\n

Muy de vez en cuando, los fines de semana suelo aprovechar para acomodar viejos escritos. En un rinc\u00f3n de un poco usado altillo se encontraba una caja que hab\u00eda intentado no tocarla m\u00e1s desde los primeros a\u00f1os del noventa. Su contenido me hab\u00eda conmocionado de tal manera que se me hab\u00eda borrado casi totalmente. All\u00ed se encontraban papeles narrados de pu\u00f1o y letra de quienes ya no est\u00e1n\u2026<\/strong><\/h4>\n\n\n\n

Escribe: Miguel Andreis.<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n

Fue en el \u00b490. Estaba llevando adelante un trabajo de investigaci\u00f3n sobre los suicidios en Villa Mar\u00eda. En realidad, quienes reportaban una minuciosa investigaci\u00f3n fueron dos profesionales m\u00e9dicos de la ciudad, que generosamente nos facilitaron sus conclusiones. Ese seguimiento fue expuesto en universidades nacionales e internacionales. Los galenos que se insertaron en tan compleja definici\u00f3n fueron los doctores Mercadal y Canavoso. Entiendo que ambos con responsabilidades en la Justicia y la Polic\u00eda.<\/p>\n\n\n\n

 Levant\u00e9 la tapa de cart\u00f3n y all\u00ed, acomodadas, algo amarillentas y con el t\u00edpico olor que le imprime la humedad al papel, estaban las \u00faltimas frases de distintas personas que hab\u00edan decidido quitarse la vida. Alguien, no recuerdo si de Tribunales o de Investigaciones me pas\u00f3 las fotocopias de esos escritos originales dejados por los occisos. Conmovedoras, penetrantes, miserables y espantosamente humanas.<\/p>\n\n\n\n

All\u00ed aguardaba la de un joven que una noche de Festival de Pe\u00f1as, en un banco enclavado en la Costanera sobre la Avenida Elpidio Gonz\u00e1lez y Bruno Ceballos, escribi\u00f3 con una letra que desgarraba el papel: \u201cveo pasar a miles de mierdas con formas de personas a mi lado. Nadie se detiene a preguntarme qu\u00e9 me pasa. Parezco no existir. En realidad, no debo existir\u2026\u201d. Y describ\u00eda sus pavorosos dramas familiares. Por primera vez ten\u00eda en mis manos a alguien que hablaba de sus pesadillas con las drogas. Quer\u00eda escaparle. Al d\u00eda siguiente el recorte policial indicaba que \u201cse dispar\u00f3 con una revolver calibre 22 en la sien.  A su lado se hallaba su bicicleta y una nota\u2026\u201d. En la tapa del matutino referenciaban de la enorme convocatoria del Festival; de lo que dejaron algunos artistas…  En la contratapa, se reflejaba la autoeliminaci\u00f3n de un joven de 18 a\u00f1os. Pens\u00e9 que entre esas \u201cmiles de mierdas con formas de personas\u201d que pasaron a su lado podr\u00eda haber estado yo. Seguramente estuve.<\/p>\n\n\n\n

Irracionalmente comprensible<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Segu\u00ed repasando las misivas y casi al final se encontraba otro documento que en su momento me pareci\u00f3 pat\u00e9tico. Sonaba a incre\u00edble. Hoy, a casi dos d\u00e9cadas de aquella situaci\u00f3n la encuentro hasta parad\u00f3jica e irracionalmente comprensible.<\/p>\n\n\n\n

En las cercan\u00edas del viejo puente Isidro Fern\u00e1ndez N\u00fa\u00f1ez, m\u00e1s conocido por el \u201cPuente negro\u201d, un hombre de 67 a\u00f1os, jubilado, que adem\u00e1s vend\u00eda plantines a domicilio, apel\u00f3 al viejo m\u00e9todo de la soga. Tomada del cinto, sobre su vientre, estaba la carta. En la misma describ\u00eda el tremendo dolor por el que estaba atravesando su esposa y \u00e9l. Y que hacia esto como una manera de escaparle al \u201cinfierno\u201d de su existencia. Su nuera, con la complacencia de su hijo, hac\u00eda ocho meses que nos les permit\u00edan ver sus nietos. En la misma contaba que ese matrimonio vivi\u00f3 en su casa durante cinco a\u00f1os y que all\u00ed hab\u00edan nacido dos de sus tres \u201cseres m\u00e1s queridos. \u201cJam\u00e1s pensamos que se pod\u00eda querer de esta manera a un nieto\u201d. Su hijo \u2013siempre seg\u00fan lo descrito no hizo nada para ayudar a que sus hijos continuaran viendo a sus padres. A sus abuelos. Por el contrario.<\/p>\n\n\n\n

Pens\u00e9 que aquello de que siempre es m\u00e1s f\u00e1cil ser hijo que ser padre debe ser uno de los axiomas m\u00e1s aplicados en todos los idiomas. Tampoco s\u00e9 cu\u00e1ndo se comenz\u00f3 a perder el sentido de valorizaci\u00f3n de los padres. No s\u00f3lo el respeto y el reconocimiento por el esfuerzo que se hace para criar un hijo. A varios. Es posible que se trate de una cuesti\u00f3n generacional y que solo comprendemos su concreta dimensi\u00f3n cuando nos pasa. Cuando nos involucra. Cuando nos hiere. Cuando nos arrincona la impotencia, y la vida nos cambia los roles\u2026<\/p>\n\n\n\n

Aquel hombre me hab\u00eda conmocionado en su momento. Este fin de semana, a\u00fan m\u00e1s.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

El archivo de almanaques que llevamos adentro nos ense\u00f1a a leer de una manera especial la desesperaci\u00f3n del otro. En ocasiones es una lectura tard\u00eda y casi in\u00fatil.<\/p>\n\n\n\n

Sin darme cuenta un extra\u00f1o calor me invadi\u00f3 el cuerpo. No guardaba sentido alguno el continuar teniendo ese material. <\/p>\n\n\n\n

Por un lado, ese joven que ve\u00eda pasar al mundo y no se sent\u00eda parte del mismo. Eso lo hizo hundir el dedo en la parte medular del arma; por el otro, aquel hombre mayor que no pod\u00eda dar y recibir amor de algo que les pertenec\u00eda: los nietos. El tomar conciencia que ya en la etapa final de la existencia se les negaba el afecto de lo m\u00e1s importante que hab\u00eda encontrado en su vida. Era un acto de ruin miserabilidad. Crey\u00f3 vengarse asomando su lengua morada y larga\u2026.<\/p>\n\n\n\n

No hizo falta nada m\u00e1s que un f\u00f3sforo para que en pocos segundos aquellas memorias se convirtieran en cenizas y se las llevara el viento. Como a sus autores.<\/p>\n\n\n\n

Es que nada es tan eficaz en la memoria como el olvido. Sin saber porqu\u00e9 les ped\u00ed disculpas.<\/p>\n\n\n\n

Siete suicidios en juio<\/p>\n\n\n\n

Encend\u00ed la televisi\u00f3n y los resultados del f\u00fatbol no ten\u00edan demasiado sentido ni tampoco me detuve en la noticia sobre que el presidente tendr\u00eda una leve depresi\u00f3n. ….<\/p>\n\n\n\n

Ni el joven ni el viejo ni todos aquellos que se fueron apurados, se enterar\u00e1n que el mundo sigue girando y que la miseria humana va variando su rostro. Continuar\u00e1n existiendo los que creen estar rodeados de mierda pero que la vida es algo m\u00e1s que eso; y llorar\u00e1n arrinconados a los que les roban los afectos m\u00e1s viscerales. Y que quieren seguir vi\u00e9ndolos a pesar de tremenda adversidad\u2026 En esos escritos habitaban diablos paranoicos. Seres que alguna vez creyeron en la vida\u2026 \u00a1\u00a1Mierda, tanta lucha para qu\u00e9!! Me dije. <\/p>\n\n\n\n

 Siempre sent\u00ed un particular rechazo por los domingos a la tarde.<\/p>\n\n\n\n

Mientras finalizo la lectura del presente este alegato, no puedo olvidar que en un informe Oficial del \u00e1rea de psiquiatr\u00eda de C\u00f3rdoba, la pasada semana, una m\u00e9dica expon\u00eda que en el mes de junio (2022) fueron siete las personas que se quitaron la vida en nuestra ciudad. El aire huele mal\u2026 y lo peor es que nos estamos acostumbrando.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Muy de vez en cuando, los fines de semana suelo aprovechar para acomodar viejos escritos. En un rinc\u00f3n de un poco usado altillo se encontraba una caja que hab\u00eda intentado no tocarla m\u00e1s desde los primeros a\u00f1os del noventa. Su contenido me hab\u00eda conmocionado de tal manera que se me hab\u00eda borrado casi totalmente. 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